Una llanura que arde
La tierra misma está en llamas.
Por una llanura negra, ríos de lava reptan hacia una cima que no deja de estallar. No hay camino frío hacia arriba. Avanzas por lo que ya se ha endurecido — por ahora.
El primer paso
Todo aquí te echa.
Arena negra, obsidiana agrietada, el primer aliento amarillo de azufre desde las grietas. El calor te alcanza antes que la ladera. Pones la bota sobre piedra aún tibia y subes.
El humo
La cima desaparece en el humo.
Nubes de azufre bajan y se tragan la ladera. Las brasas pasan lentas como nieve. No ves la cima ni tus pies, solo el resplandor delante, más vivo a cada paso.
La erupción
La montaña lanza su corazón al cielo.
La tierra se parte. Un muro de calor, un rugido que sientes en los dientes, lava en arco hacia la oscuridad y de vuelta abajo. Cada nervio grita: vuelve. La cima está justo ahí, roja contra el humo.
La cima
Arriba, el fuego que te combatió se vuelve el paisaje.
Estás en el borde. Abajo, un lago de fuego líquido respira y gira, y todo el cielo arde con su luz. El calor que casi te rompe está ahora por todas partes: bajo tus pies, alrededor, tuyo. Aquí arriba no hay nadie más que tú y el resplandor.
Hazlo tuyo